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Au milieu des chrysanthèmes Je passe la main sur mes pommettes. Qu’elles sont dures.
Le papillon bat des ailes Comme s'il désespérait De ce monde
En rêve je les revois La mort sera plus familière Dans les arbres la bise.
Mes amis sont morts. Je m'en suis fait d'autres. Pardon...
Je bois à la source, oubliant que je porte du rouge aux lèvres.
L’eau les dessine, puis l’eau les efface, les iris.
Le fil de la canne à pêche effleure le clair de lune.
S’il ne criait pas, je ne distinguerais pas le héron. Matin de neige.
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Tête bleue
Bronze
Argent
Or
Platine
Titane