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après chaque plongée la poule d’eau bec à bec avec ses petits
matin de printemps – d’une portière dépasse un pan de jupe à fleurs
un vieux vélo couché dans l’herbe de la berge – le pêcheur dort
sirènes lointaines – la voie rapide bordée de coquelicots
ma main bien à plat sur le tronc du peuplier – point de demi-tour
lendemain d’inondation – sur le panneau lumineux : « TRAFIC FLUIDE »
ramassant les rameaux des arbustes taillés – l’odeur du lierre
déjà quelques fleurs au pied de l’azalée – la pluie reprend
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